Ролан Барт вылезает из подвала,
Смотрит на гарцующих мимо женщин.
В подвале хорошего, по сути, мало.
Снаружи хорошего еще меньше.
В мозгу ритмично выщелкивают часы.
На асфальте голуби в луже рвоты
Склевывают кусочки непереваренной колбасы.
А несколько часов назад
Это было обычное оливье.
- По чем у вас колбаса?
- По мотивам А. Роб-Грийе.
Ведь было неплохо
в уютной каморке,
Сидеть,
Проектировать
революцию в Нью-Йорке.
Вот только вещизмов опять полон дом.
Носкизмы, к примеру, нашел под столом.
В штанизмах усохший лежал бутерброд,
Завернутый в сборник тропизмов Саррот.
Колбаса разложилась как нереализованная метафора.
Асфальт. Плесень. Всё честь по чести.
- Пожалуй, назову эссе «Смерть автора», -
Решил Барт, перезаряжая винчестер.
Комментариев нет:
Отправить комментарий